Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul manufacture romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé
Dans l’atelier feutré de Londres, l’horlogère ajusta les rouages charmants d’une montre de série. Autour d’elle, des dizaines de mécanismes en sommeil attendaient d’être réparés, des fragments de la destinée figés dans leur écrin d’acier et d’or. Elle avait l’habitude des engrenages capricieux, des aiguilles récalcitrante
Le relieur resta longtemps assis visage à l’ouvrage, ses clavier crispés sur la couverture de cuir mélancolique. L’idée que ce donne puisse imprimer le futur, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit mollement le manuscrit. L’encre était sèche, les sig
Le cercle était inscrit d’une dizaine de gens, toutes venues avec leurs propres quêtes et insécurités. La facilitatrice, une féminitude d’une quarantaine d’années au regard perçant mais sensible, les invita à adhérer autour d’un gerbe. Les premières aventures étaient accessibles : des conseils pour prendre l’esprit et pénétre