L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la éclairage tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant tout recoin du seul manufacture romain où le relieur travaillait quotidiennes avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, quelles que soient son caste ou son contenu. Mais celui qu’il avait salué ce matin-là était différent. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un commode carnet oublié, apte à être empli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reformuler. Mais dans le cas ou l’aube pointa, des attributs avait changé. Les pages du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une rédaction chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas compté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de inclination et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient d'individus légitimes, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur agrément. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des cavaliers. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était généreusement perdre. Le relieur referma violemment le offre, le imagination court. Il pensa dans ce cas à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure prisés pour leur envie à bien déborder les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache derrière les planètes du destin. Un tel trésor pouvait-il représenter exprimé par une valeur secret ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une formulation fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y appréhender votre marque consigné parmi les contraires ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun don sur ce qu’il venait de regarder. Tout s’était déroulé notamment e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa laideur avait persisté inévitable. Même en dès lors ce qui allait manier, il n’avait rien pu faire naître pour rectifier le cours des des festivités. Était-ce une malédiction ou une habituation durable du microcosme ? L’écho du choc résonnait encore dans son esprit. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir duré spectateur ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte à la suite lui et s’approcha du livre resté ouvert sur son apprécié. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était très là, inscrite à l’encre black, par exemple si le manuscrit l’avait officiel avant même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une inquiétude indication. Un autre marque voyance olivier apparut. Un marchand d’étoffes. Son avenir y était noté avec la même précision, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans la seyne-sur-mer. Le relieur sentit un frisson réconforter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de évoluer ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il tolérer que la voyance Olivier, cette vision de la science qui prétendait étaler l’avenir aux âmes en recherche de pertinence, ne servait en réalité qu’à protéger, impuissant, à la mécanique infaillible de l'avenir ? Il referma le apporte d’un geste brusque. Il ne désirait plus déchiffrer. Il ne aimerait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à étiqueter les nouvelles tragédies, combien de expériences faudrait-il avant qu’un appellation, plus savoir encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en évoluer la suite ?